Ponto inicial

(Pintura de Virgil Elliot)

Viajas pensamento, 

passageiro clandestino,

agarrado ao vento...

Adivinho o teu destino;

vais com pressa desmedida,

estilhaçando à rotina as vidraças 

para alcançares o meu ponto de partida

tão distante das hostis praças

desta cidade nauseante

com seu alto mar de pedra lisa

e de multidão que, em asfalto abrasante,

me sufoca e pisa ...

Desprendes-te destas longas avenidas

e de suas transversais de medo,

vais além dos subúrbios onde humildes vidas

são podadas muito cedo.

Distancias-te dos viadutos cinzentos, 

entrelaçados como pulsos algemados,

e dos rios estagnando, pardacentos,

esquecidos, semimortos e esmagados.

Afastas-te – és livre, só tu podes sair – 

só teus, pensamento, são os céus e os oceanos

e o poder de reconstruir

a casa de minha infância, demolida há tantos anos,

a estreita alameda arborizada de paz 

– meu chão pisado com leveza até à escola – 

só tu, pensamento,  és capaz

de devolver ao meu ombro a sacola

da merenda de então 

– sonhos recheados de delicadeza e ideais – 

e algum pão...

Percorres caminhos coloridos e irreais ...

E eu, ainda com as mãos de luas cheias,

em quartos,

colhidas nas noites em que longe de mim vagueias

e de imagens fazes meus olhos fartos,

sei que também posso voltar contigo

ao meu ponto inicial

e lá encontrar abrigo

afinal ...

11fevereiro2004